L’attelle de mon regard saisit le vif, l’empoigne et le tord jusqu’à le falsifier, sillon de lame où viennent se morfondre les lunes. Je ne crois pas aux visages, je ne crois pas aux bras dilapidés de la méduse, ni à la succion clivée des croix. Je ne crois pas aux bouches.
je fais halte sur ton corps mais je ne renonce pas à scruter le nuage, à voir tanguer la foudre, sommée d’apostropher quiconque s’oppose à son vol. La floraison des vents heurte le linteau et me décalque en girouette, tête au nord, bassin à l’est. J’accuse la hausse d’un baromètre cisaillé en quinconce, étanche pour qui sait voir à travers lui.

Majeur rayé de verticale, sentinelle escarpée, je chute. Dernier brasier où mon corps consommé exhausse ses membres.